Где вы, бесконечно запутанные пятиметровые провода? Где милое сердцу примитивное жужжание гитары через встроенный в комбик дист? Где нота, скрывающаяся между ре-диез и ми? Хронически ломающиеся микрофоны? Распечатки нот и табулатур, прижатые стаканом с чаем? По количеству сахара (нет совсем; растворился, но ложка выдаёт; ложка стоит в этой гранёной сахарнице, ибо "сколько не жалко") видно, чьи ноты. А чей это чехол? А зачем вам мой чехол? На компе открыто несколько вкладок с GP, от вступления уже немного трясёт, но все делают вид, что не замечают его. Ритмик в говно (ТМ). Лидер устал заучивать и говорит об этом процессе исключительно нецензурно. Но оговорённые 1,5-2 часа все хоть что-то делают, ибо зачем пёрлись и трамбовались с инструментами в 13-метровой комнате? А если не делают, я ругаюсь (ведь трамбовались в моей комнате), за что получаю некое "лестное" наименование, до которого мне, как до Луны.
А потом все разойдутся, а басист останется попиздеть за жизнь, а я уломаю его предоставить волосы для заплетания "колоска". Он по ходу поделится душевными терзаниями или похвалится выдуманной (тогда ещё не так часто и не так абсурдно!) байкой с учёбы. Я поплачусь про своё здоровье, получу совет. По ходу сочиним какую-нибудь фигню, но не сможем записать, да так и забудем.
Согласен, что раньше было и небо голубее, и вода мокрее, и гитары настраивались лучше. Но, [меня переполняют эмоции!], я адски скучаю по тем временам!